Aunque podría asumirse erróneamente que la pornografía es una creación de internet o del siglo XX, lo cierto es que se remonta a cientos de miles de años atrás. Por supuesto, no existía de la manera en la que lo vemos hoy ni con esa denominación, sino en representaciones artísticas y literarias. Desde que el ser humano ha aprendido a reconocerse a sí mismo y experimentar con cada función y centímetro de su cuerpo, se han celebrado odas a la sexualidad. Antes de que la religión católica atestara de prejuicios la anatomía humana, las tribus primitivas otorgaban a los órganos genitales un sentido casi glorioso de procreación. El sexo, la poligamia y la masturbación eran entendidos como meros aspectos de la naturaleza, sobre todo por filosofías como el tantrismo, que todavía hoy se practica incluso en sociedades del mundo occidental. 

En su camino hasta lo que es actualmente, la pornografía tomó otro carácter; primero, durante el siglo XVI, con la reproducción de grabados, y después con la Revolución Industrial. En el siglo XIX empezó a comercializarse en forma de libros y revistas, que luego fueron censuradas, por lo que los artistas debieron venderlos por contrabando. El sexo gráfico fue convirtiéndose en mercado, y así surgieron, por ejemplo, las biblias de Tijuana en la década del veinte, que consistía en una serie de cómics pornográficos de producción independiente. El cautionary, un enfoque que adoptó el cine de explotación en las décadas posteriores a las biblias de Tijuana, también presentó temas tan controversiales para la época como la prostitución. Hablamos de la normalización de la pornografía a partir de la década del 70, y con ello, una extensión de la hiper-sexualización del cuerpo femenino que venía evidenciándose en las costumbres y creencias de siglos anteriores. 

Pero fuera de la mujer como ¿protagonista? de filmes pornográficos, está la mujer espectadora. Desmitificando la creencia de que las mujeres no consumimos material erótico o pornográfico, se plantea un debate todavía ardiente dentro del feminismo; por un lado, la fuerte oposición por la cosificación del cuerpo femenino y su uso para el disfrute del público masculino; por el otro, una interesante alternativa: el porno feminista. Está lejos de la propuesta estigmatizada de un sexo gráfico amable, sutil y romántico que no hace más que volver a posicionar a la mujer como una criatura de temple delicado y frágil. No porque no existan mujeres que no prefieran esa opción, sino, precisamente, porque cada mujer tiene preferencias distintas. Las hay que ignoran en su totalidad la pornografía, las que optan por el romanticismo, las que disfrutan de la rudeza. Porque la sexualidad femenina tampoco es un invento de la globalización. 

Con la tercera ola del feminismo, que surgió en los noventa como otra rama con la intención de corregir los fallos de sus predecesoras y reorientar la lucha, se manifestó una mirada menos condenatoria y más detenida a la industria capitalista del sexo. No buscando exterminar el porno tradicional sino recrearlo, se construye una visión crítica y constructiva. La pornografía feminista no apunta a un tipo de espectador, sino al reconocimiento de la variedad de gustos. Abarca el asunto de un modo experimental, explorando sin los estereotipos y los roles acostumbrados de poder, prestando atención al lenguaje erótico y la identidad cultural. 

Así como el feminismo no es una lucha para oprimir a los hombres (todavía hace falta aclararlo), el porno feminista no es porno para mujeres. Es una perspectiva innovadora y cuestionadora, de clara actuación social, que le debe el nombre al movimiento que continúa hoy buscando romper las barreras de lo naturalizado y alcanzar una posición de igualdad. El ser humano, sin etiquetas ni géneros, es un sujeto sexual. Y eso jamás debería ser visto, ni de un lado ni del otro, como un estigma.

/ 2016 /

          Cada tanto uno sabe aprovechar los momentos más llanos de la vida. Esos en los que parece que no pasa nada, como cuando te sentás en el balcón a las tres de la mañana, a mirar quién es el último vecino en apagar la luz. Cuando escuchás el ruidito del gato mascando la comida mientras mirás cómo se mueven las cortinas a causa de las corrientes suaves de viento que entran por la ventana que dejaste a medio cerrar. Es un momento banal, tranquilo, casi absurdo. Silencioso, porque ni siquiera los pensamientos cobran mucho sentido, y así como emergen vuelven a esconderse en los recovecos de lo incierto. Tenés los pies fríos pero no te importa. El libro que empezaste a leer hace poco todavía espera, con el marcador en la página del suspenso, arriba de la mesa. La soledad después de la compañía, del frenético ir y venir de las palabras, del ejercicio insólito de la mente recalculando las escenas de emoción de los últimos días. Es un instante de sosiego, que puede pasar trágicamente desapercibido. Casi mágico. Olvidás la preocupación, ese recuerdo que vuelve en repeticiones cíclicas, como flashbacks, todo el tiempo. Escuchás tu respiración, sentís cómo te laten las venas, podés escenificar la noche en su calma más lúcida, como una imagen retratada. No hay peros, ni broncas, ni adioses. Es una pausa, la lentitud de las horas que se compadecen de repente y te esperan, porque de vez en cuando se les ocurre tenerte piedad. No te importa el control, porque sos consciente de que no lo tenés. No hay nada que puedas hacer, ni que tengas el poder de cambiar, no ahora. Y te ves a vos mismo en ese levitar hipotético, con los ojos mirando a ningún lado y sintiéndole el sabor al aire, y comprendés que no hay nada mejor que esa quietud, ese absurdo. Porque no hay angustias entreveradas, y te tomás la licencia para olvidarte de todos sin pedir perdón. Y en esa llanura, en ese sentir anestesiado, instante colmado de nada, encontrás el carácter de la vida. Y te sentís insignificante, rodeado de gigantes en una ciudad de ruido, odios y smog. Pero en esa insignificancia hallás cierta plenitud, un estado de sobriedad puro, libre de los barnices virulentos del día a día y la consciencia intranquila. Y sonreís como un bobo, mientras el gato ronronea posicionándose al lado de tu muslo y el viento sigue haciendo bailar las cortinas, porque aunque sabés que quizás eso no sea la felicidad absoluta, la grandiosidad del gozo exacerbado, el punto cúlmine del éxtasis existencial, se le parece bastante. Y ese momento, esa plenitud, esa sonrisa, una vez cada tanto y en dosis modestas, tiene el poder de curar las heridas abiertas.